La Riflessione dell'autore

«Non si può dipingere un piazzale di fabbrica pensando che sia solo un deposito. Dietro a quel mare di ferro e di fango, c'è un'invisibile e potente dignità che va salvata dall'oblio.

Per me, quei fusti non sono mai stati solo metallo e vernice. Per gli uomini che li caricavano sotto l'acqua, come Elio Azzalin sul suo muletto, e per il dottor Levi che ne controllava la chimica, quei fusti erano dei veri e propri messaggeri. Contenevano il loro tempo, le loro ore di vita, la fatica della portineria e la speranza di un riscatto. Da questa periferia di Settimo Torinese, da via Cebrosa, quelle merci partivano per la Russia, per la Cina, per l'Europa: un pezzetto di questa terra andava a fecondare e a proteggere il mondo là fuori. Era il segno che anche chi stava qui, nella nebbia e nel silenzio, esisteva e contava qualcosa.

Ho lavorato la iuta con spatolate cariche di asfalto, ruggine e piombo, schiacciando la prospettiva verso il basso per far sentire la pesantezza della giornata operaia, ma anche la sua epica orizzontale. Volevo che lo spettatore sentisse il freddo della pioggia, l'odore di bagnato e la forza di quella "geometria operaia" che non si piega.

Quei fusti allineati verso l'autostrada non sono un ingombro: sono una rotta, la scia di un viaggio umano straordinario. Ci ricordano che il lavoro non è mai solo fatica, ma è l'impronta che lasciamo sul mondo. E io, con la mia spatola, non voglio fare altro che seguire e onorare quel cammino.»